laragull

прошлой ночью, засыпая, вспомнила как Вова впервые попал в больницу с почечной коликой.
Случилось это когда мы были в Тольятти, летом, в дикую жару.

Я, насмотревшись, как Вова корчится, усвоила что почечная колика - это страшная боль, и исполнилась непререкаемого сочувствия к тем, у кого камни в почках.

И вот прихожу я в первый раз к Вове в палату. Он лежит только что уколотый, отходняк еще только предощущает. Я плавлюсь состраданием к нему и еще двоим болящим в палате - они недвижно лежат в кроватях с закрытыми глазами.
"Тихо как страдают", - уважительно думаю я.

И тут один болящий - худой старец - приподнимается, открывает свою тумбочку и достает пластиковую бутыль полную красноватой мути.
Трясет ее и удовлетворенно слушает как из под крышечки идет шипение.

- Моя компот приносит, дура, - говорит он мне и помигивает, - компот, ты поняла? Врачи говорят спиртное щас мне ни-ни. Так она - компот. А я. На окно его. На солныще. И жду когда забродит. О! Бражка первый сорт! Но дрищу от ей... - фрукты-ягоды, итить.

Удовлетворившись сказанным, болящий старец выпивает полбутылки проапгрейденного компота, и ложится. И закрывает глаза.

Тут Вове, наконец, становится легче от укола, а мне от сознания что почечная колика не так страшна - вон дедушка как браво от нее оправился, значит и у нас все наладится... ага.
Вова выводит меня в холл - там тень и не так душно.

- Смешной дедушка, - говорит он, - его привезли потому что он себе так сильно мошонку чесанул, что порвал, и ему зашивали. Ногти сильные очень. Завтра ему швы снимают уже - неделя прошла.
_