Булат

Сегодня вдруг "запелся" Окуджава. Стояла возле Владимирского пассажа, ждала вовину машину, и тут услышала, как напеваю "и словно лик судьбы он весь в оконнной раме, да любит не тебя, а я люблю тебя".
(
Песенка о заезжем трубаче. КОторая заканчивается "Судьба судьбы судьбе судьбою о судьбе". Со школы памятная. Выпускающая душу в куда-то внесистемное, внеземное, в свободу.
(
"Живет он третий день в гостинице районной, где койка у окна всего лишь по рублю, и на своей трубе, как чайник раскаленный вздыхает тяжело, а я тебя люблю".
(
иногда мне кажется, что никого не люблю. никого. ни с кем нет общего поля, да и меня самой нет. и мне страшно, что любят меня. такую. любят пустоту, обозначенную табличкой "Лара".
А потом наркоз нелюбви отходит, и в меня впивается всякое такое болючее, что называется словом "жизнь". И тогда мне перестает быть стыдно за то, что меня любят. Остается чистая благо - дарность. и нежность. и ощущение невозвратного долга. вернуть его просто нечем.
(
"дождусь я лучших дней" - поет мужчина женщине, - "и новый плащ надену, чтоб пред тобой пройти, как желтый лист кружа...Не многого ль хочу, всему давая цену? Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа..."
( ну вот, а вечером, перебирая каналы в пути к "евроньюз" на "Культуре" увидела лицо Окуджавы под песенку о шарманщике. Годовщина смерти? так нет. 12 июня это. День рождения? нет. 9 мая.
а вот что? Память. Встреча. Пересечения на уровнях иных. Я плачу.
"Не верьте погоде, когда проливные дожди она льёт" - за окном как раз такой дождь.
"Не верьте пехоте, когда она бравые песни поёт" - ох, знаю...
"Не верьте, не верьте,когда по садам закричат соловьи - у жизни со смертью еще не закончены счёты свои"
(
смотрю на очередь прощальную к гробу - люди идут. Лица. Когда он умер меня словно обронили. Потом быстро прошло. Но ощущение помнится. Те, кто шли к его гробу - и наяву, и мысленно за географической невозможностью быть там - они словно прощались с собой тоже.
Когда восстает такой поэт - пророк - то он добывает для нас свет, а мы подпитываем его своими маленькими гениями, даем ему немножко своего голоса, и слушем, как себя, и верим, как себе. И хороним потом, как себя. И воскресаем! Воскресаем! ибо бессмертен он. и мы с ним.
(
колыбельную песню я пела всем троим своим дочерям.
вот эту:
"Сумерки, природа, флейты голос нервный, позднее катанье,
На передней лошади едет император в голубом кафтане.
Белая кобыла с карими глазами, с челкой вороною,
Красная попона, крылья за спиною, как перед войною.

Вслед за императором едут генералы, генералы свиты
Славою увиты, шрамами покрыты, только не убиты.
Следом дуэлянты, флигель-адьютанты, блещут эполеты,
Все они красавцы, все они таланты, все они поэты.

Все слабее звуки прежних клавесинов, голоса былые,
Только топот мерный, флейты голос нервный, да надежды злые.
Все слабее запах очага и дыма, молока и хлеба,
Где-то под ногами да над головами лишь земля и небо,
Лишь земля и небо, лишь земля и небо".

Песня называется "Батальное полотно". Окуджава.

вот так...