блаженны кроткие ибо

вчерашний снег замёл дороги и дорожки.
по дорогам проехал грейдер и расчистил их, а пешеходные дорожки непроходимы, и люди пробираются по улицам как могут - чаще по проезжей части.

в воскресенье не приезжают деревенские бабушки с дешевым творогом и сметаной - святой день, нельзя торговать.
правильный Вова смотрит христианский телеканал.

даже я - календарная неразбиралка - устыдилась и нашла себе библию онлайн.

и наткнулась на интересные строчки, читая Псалтырь.
"... Господь... направляет кротких к правде, и научает кротких путям Своим"

мне всегда было не уловить линию раздела - почему одних верующих уводит в ярый  фанатизм, а другие вполне вменяемы, подвержены рефлексии, как все думающие люди.

я думала дело в уме, или в природном темпераменте.
ну правда, почему люди верящие в одного и того же Бога, пользующие один священный текст, так трагично разнятся в понимании Бога и Его Текста, почему Бог не научит всех одному?

А оно - вон что. "... Господь... направляет кротких к правде, и научает кротких путям Своим"
все дело в выбранном человеком режиме - либо агрессивен, либо кроток.
Либо ты ведешься на всякий раздражитель, и втягиваешься в вечные препирательства с другими и прочей  реальностью,
либо ты страдаешь от гримас реальности, да, но не ведешься и не вовлекаешься в тяжбу за свою правоту, не мстишь, словом, не отвлекаешься от ожидания сигнала от Господа - куда он направит, и чему научит.

Кротость  - это не безмозглость, не благостная овцеподобность, не врожденная лоховатость. Это превращенный в навык отказ переходить в навязываемое тебе проблемное поле состязательности за личную правоту, ради того чтобы словить отблеск истины.

Да, это в каком-то смысле дзен.

локал гостс

здесь продается в банках маковая масса - готовая начинка для рулета.
купила и буду печь, тесто с обеда пыхтит тихонько.

сегодня мороз терпимый и я ходила гулять далеко - дошла до винной лавочки своей любимой - там не было хереса, что жаль, зато был сухой кокур - что удивительно, ведь кокур - это тягучее десертное, почти ликреное, вино - таким я его всегда знала, и вдруг сухой. А он оказался классный и пахнет свежо, как яблочный сидр, и у него веселый вкус.

и еще там теперь продается наразлив чача - из Грузии.
в следующий раз попробую - когда-то в детстве в Гудауте у меня был дикий стоматит, и квартирная хозяйка выдала маме чачи своей выделки, чтобы мне в нее язык кунать - стоматит быстро прошел, а вкус дымчато-виноградный я помню до сих пор.

на рынке покупала то, что тут называют аджика - на самом деле хрен с томатом - и у пани-торговки не было сдачи, а была она женщина необъятная и неподъемная, так она велела мне в ряду напротив поменять купюру, и крикнула колбасной дилерше:
- Поменяй, будь ласка.
На что та вздрогнула, посуровела лицом и сказала:
- Я дам сколько тебе надо на сдачу, завтра отдашь, а менять не буду, я не меняю.

я подумала, что она наверное  живет по некоему кодексу торговых поверий, по которому нельзя деньги чужие менять на свои. Или как-то иначе. Не знаю. Но во всей ее ощетинившейся повадке ощущалась готовность пресечь поползновения на сакральное.


или я ошибаюсь? не знаете почему она не захотела менять деньги, а предпочла выдать коллеге сколько той не хватало на сдачу?

это - разные болезни

прошлой ночью, засыпая, вспомнила как Вова впервые попал в больницу с почечной коликой.
Случилось это когда мы были в Тольятти, летом, в дикую жару.

Я, насмотревшись, как Вова корчится, усвоила что почечная колика - это страшная боль, и исполнилась непререкаемого сочувствия к тем, у кого камни в почках.

И вот прихожу я в первый раз к Вове в палату. Он лежит только что уколотый, отходняк еще только предощущает. Я плавлюсь состраданием к нему и еще двоим болящим в палате - они недвижно лежат в кроватях с закрытыми глазами.
"Тихо как страдают", - уважительно думаю я.

И тут один болящий -  худой старец - приподнимается, открывает свою тумбочку и достает пластиковую бутыль полную красноватой мути.
Трясет ее и удовлетворенно слушает как из под крышечки идет шипение.

- Моя компот приносит, дура, - говорит он мне и помигивает, - компот, ты поняла? Врачи говорят спиртное щас мне ни-ни. Так она - компот. А я. На окно его. На солныще. И жду когда забродит. О! Бражка первый сорт! Но дрищу от ей... - фрукты-ягоды, итить.

Удовлетворившись сказанным, болящий старец выпивает полбутылки проапгрейденного компота, и ложится. И закрывает глаза.

Тут Вове, наконец, становится легче от укола, а мне от сознания что почечная колика не так страшна - вон дедушка как браво от нее оправился, значит и у нас все наладится... ага.
Вова выводит меня в холл - там тень и не так душно.

- Смешной дедушка, - говорит он, - его привезли потому что он себе так сильно мошонку чесанул,  что порвал, и ему зашивали. Ногти сильные очень. Завтра ему  швы снимают уже - неделя прошла.
_