ду

у меня есть наивное такое подозрение, что по большому счету есть только два типа людей:

одни  рождаются, учатся читать, а потом читают много, а в перерывах живут, но  живут тоже словно  сквозь тексты.
и они так жили даже когда текстов еще не было, sic!
[к ним можно отнести и тех, у кого вместо текста - картинка, или музыка]

а другие люди рождаются, и живут сразу - без всякой текстовой коррекции,
живут, движимые своими инстинктами, глухим ропотом крови, и вся повадка их - безоглядная, уверенная

это деление не подразумевает, что первые - хорошие, а вторые - дурны. нет.
кроме того, даже среди много_читающих есть люди второго типа - они читают, да, но  к текстовой коррекции устойчивы, практически неуязвимы.
для них чтение - всего лишь еще один развитый навык, чтобы жить, жить, сноровисто пробираясь по тропам, отбиваясь, побеждая, утверждая себя, все время предвкушая победу

просто это два метода бытия

хочешь - купи

Летом к нам приезжали наши друзья англичане, у них работа связана с разъездами по всей Европе на машине.
- Ну и где, где самые лучшие в Европе дороги? - спросил Вова.
- Во Франции, - ответил наш друг - англичанин(!)

( а у нас ужасы бесплатно, а скука за деньги )

один один. один один. один один

...
Минимализм ноября – сухой, гравюрный.
В окне - контуры веток на фоне аскетичного неба, серозеленая трава - на ней снег сдержанной милостыней. И сизые сосны вдалеке.
И мучит заколдованность нескольких, не успевших слететь  и вовремя лечь в землю,  листьев.
И оплавляет  взгляд белое золото голого ноябрьского  солнца - уже отлюбившего свое лето и отстрадавшего свою осень,  и готового,  готового...

Напробовавшись всего и вдоволь, ноябрь довольствуется малым - уже умеет,
бережет себя от избыточности, хранит шаткий баланс умело, ничего лишнего.
***
её день рождения в ноябре, красивая дата - одиннадцатое ноября, один один один один.
как будто этого мало, еще и год - одиннадцатый.

она одна, потому что дети выросли, а мужчины - не срослось пока.

стоит у окна -  доросшая до своего ноября женщина, и ощущает себя в ладу с собой.

думает спокойные мысли о том,
что, возможно, весь опыт несправедливого обращения с тобой дан  не для того чтобы образовался сюжет,  в конце которого правда непременно торжествует, а для смены ценностей,
а там уж – где сокровище ваше там и сердце

"Взрослая жизнь,  - думает она - это где мы позволяем с собой обращаться плохо - в  детской от нас это хотя бы не зависит. И я, кажется, перестала быть взрослой, я вошла в другой возраст, не имеющий отдельного имени, потому что оно всегда совпадает с именем человека его достигшего.

Возраст, когда могу вывести себя за  контур дурного обращения - могу и делаю.
когда не хочу зависеть от эмоциональной милостыни того, кого думаю что люблю.

Возраст, когда теряет смысл давно взлелеянный сценарий, и это не страшно, потому что к чорту сценарии, у меня есть я, и мне нет цены..."

Так она думает, и так чувствует, удивляясь новой себе,
и единицы на счетчике - 11.11.11 - перестают означать для нее приговор к одиночеству, и теперь  подтверждают ее уникальность.
И еще - тут она смеется - эти цифры означаю колы - за долгую и ненужную любовь к человеку негодному, за ложно понимаемую преданность, за небрежение собой, за яростную идеализацию пустого ...

покладисто смеется этим колам-оценкам, и не обещает исправить - некому обещать, закончилась ее "школа", теперь она знает много, очень много, и не боится прошлых страхов, а новые пока не пришли.

и привычная формула "С Днем рождения!" вдруг обретает острый, будоражащий смысл.
__

janna_karlova