(no subject)

с утра ноет смутное подозрение, что все что думается, ловится в слова, пишется мной, оно такое... неистребимо промежуточное.

и потому бессмыслено.

честнее быть акыном "что вижу то пою"
всякое осмысление убого своей промежуточностью

хандра, видимо

расчлененка

вот сижу и тупо думаю, что если совсем по честному, то любим ли мы всего человека, которого любим, или только ту его часть, что задействована им самим в любви к нам.
ну или может быть задействована.

речь как бы больше о душе в данном случае, гм...
гыгы