вот наступит скоро день

как всегда на горло
и вернут мне из сервиса мой ноут, в котором хватает места на диске и для офиса, и для картинок и прочей мерихлюндии.

буду, как белый человек, набирать  свою буквенную блажь в ворде, а не тулить всё в жж,

от щенячей суетности размещая  черновиковую буквохрень в открытом доступе,
 полагая, что угощаю желающих горячими пончиками в  тающей сахарной пудре

ага, будто у всех не такие же буквы, пончики, события и блажь

(no subject)

как проходит боль?
может быть так: идет, идет, приближается, равняется с тобой - ах, этот момент уравнивания, мысленного отождествления себя с болью, в наивной попытке прикинуться однородным ей! - нет, ты будешь равным ей, если просто подставишь сосуд-себя, и она выльется в него, приняв твою форму - вот теперь вы сравнялись на какой-то миг, но ей уже пора, ведь она идет, и вот уже проходит, проходит, дальше, дальше
pass over? нет.

Пасха ветхозаветная - Рassover (англ) - это другое.

Рassover никогда не равняется с тобой.
Момента уравнивания не происходит, ты избегаешь его чудом, думая, что действует магия кровавых мазков агнца на косяках двери.
а на самом деле, просто в тот момент, когда уравнивание может произойти и боль готова хлынуть в тебя, кто-то подставляет себя.
это его кровь, сбегая из будущего, мазнула по пути раму двери вокруг твоего силуэта на светлой мишени.

вообще-то я хотела написать о том, что боль проходит, когда свежесрезанные стебли нервов откричат своё в жадный кислород и подвянут.  Остатки запаха среза уносит ветром, и боль - охотница с трепетными ноздрями - уходит вослед ему.


и ты живешь дальше, растя на себе новые цветы на пахучих стеблях.