![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Entry tags:
это - разные болезни
прошлой ночью, засыпая, вспомнила как Вова впервые попал в больницу с почечной коликой.
Случилось это когда мы были в Тольятти, летом, в дикую жару.
Я, насмотревшись, как Вова корчится, усвоила что почечная колика - это страшная боль, и исполнилась непререкаемого сочувствия к тем, у кого камни в почках.
И вот прихожу я в первый раз к Вове в палату. Он лежит только что уколотый, отходняк еще только предощущает. Я плавлюсь состраданием к нему и еще двоим болящим в палате - они недвижно лежат в кроватях с закрытыми глазами.
"Тихо как страдают", - уважительно думаю я.
И тут один болящий - худой старец - приподнимается, открывает свою тумбочку и достает пластиковую бутыль полную красноватой мути.
Трясет ее и удовлетворенно слушает как из под крышечки идет шипение.
- Моя компот приносит, дура, - говорит он мне и помигивает, - компот, ты поняла? Врачи говорят спиртное щас мне ни-ни. Так она - компот. А я. На окно его. На солныще. И жду когда забродит. О! Бражка первый сорт! Но дрищу от ей... - фрукты-ягоды, итить.
Удовлетворившись сказанным, болящий старец выпивает полбутылки проапгрейденного компота, и ложится. И закрывает глаза.
Тут Вове, наконец, становится легче от укола, а мне от сознания что почечная колика не так страшна - вон дедушка как браво от нее оправился, значит и у нас все наладится... ага.
Вова выводит меня в холл - там тень и не так душно.
- Смешной дедушка, - говорит он, - его привезли потому что он себе так сильно мошонку чесанул, что порвал, и ему зашивали. Ногти сильные очень. Завтра ему швы снимают уже - неделя прошла.
_
Случилось это когда мы были в Тольятти, летом, в дикую жару.
Я, насмотревшись, как Вова корчится, усвоила что почечная колика - это страшная боль, и исполнилась непререкаемого сочувствия к тем, у кого камни в почках.
И вот прихожу я в первый раз к Вове в палату. Он лежит только что уколотый, отходняк еще только предощущает. Я плавлюсь состраданием к нему и еще двоим болящим в палате - они недвижно лежат в кроватях с закрытыми глазами.
"Тихо как страдают", - уважительно думаю я.
И тут один болящий - худой старец - приподнимается, открывает свою тумбочку и достает пластиковую бутыль полную красноватой мути.
Трясет ее и удовлетворенно слушает как из под крышечки идет шипение.
- Моя компот приносит, дура, - говорит он мне и помигивает, - компот, ты поняла? Врачи говорят спиртное щас мне ни-ни. Так она - компот. А я. На окно его. На солныще. И жду когда забродит. О! Бражка первый сорт! Но дрищу от ей... - фрукты-ягоды, итить.
Удовлетворившись сказанным, болящий старец выпивает полбутылки проапгрейденного компота, и ложится. И закрывает глаза.
Тут Вове, наконец, становится легче от укола, а мне от сознания что почечная колика не так страшна - вон дедушка как браво от нее оправился, значит и у нас все наладится... ага.
Вова выводит меня в холл - там тень и не так душно.
- Смешной дедушка, - говорит он, - его привезли потому что он себе так сильно мошонку чесанул, что порвал, и ему зашивали. Ногти сильные очень. Завтра ему швы снимают уже - неделя прошла.
_
no subject
no subject
no subject