- Моя жизнь вдруг ощутилась как безобразно плотная, суровой ниткой прошитая по швам - мешок такой. Не проткнуть его шилом, не взрезать ножом. Не достать меня из нее, не проникнуть внутрь ко мне - такой вот кокон образовался.
и я не знаю хорошо это или плохо. Не знаю. Защищена, да. Не хочу наружу, там страшно, у меня кожи нет, вот этот мешок - он мне ее заменяет.
Наверное, я инвалид - человек с ограниченными возможностями, что ж, пусть так.
- Твой мешок невидим, - замечаю я, - мало кто догадывается о нем. Ты светишься, ты привлекаешь, кажешься сильной, способной удерживать на себе внимание, и, значит, отвлекать от мыслей о страшном - у всех есть такое страшное.
- Невидим...Я табличку напишу, - смеется вдруг, - чтоб всякий, желающий меня извлечь из моей жизни, держал наготове похожий мешок. А то я как донорский орган - вмиг сдохну из-за нарушения правил транспортировки.
- Донорский орган, - повторяю и вдруг вздрагиваю.
Она не распоряжается собой, именно как орган. Предназначена для пересадки нуждающемся в ней больше других. И, конечно, способному заплатить. И не отторгнуть, приживить к себе.
Интересно, все ли мы женщины такие, или есть вполне себе самостоятельные... Наверное, есть. Конечно есть.
